Die wenigen Brocken französisch, die ich auf meinen Reisen in diesen Landen aufgeschnappt hatte reichten nicht um den Mann zu verstehen. "Burgund" verstand ich, ebenso "Mann" und "Herzog", doch dann endeten meine Kenntnisse bereits. Wollte mir der Mann sagen, dass er Burgunds Herzog war? Konnte dies Herzog Albert sein? Aber nein, das war nicht möglich. Albert musste ein alter Mann sein und dieser hier war weit davon entfernt.
Was ich allerdings verstand war, als man mich in diesem Loch stiess. Dies war mein Ende! Es gab kein Licht, keinen Abort, nur nackten Fels. Die Tuer fiel zu und Dunkelheit umschloss mich. So tastete ich meine Unterkunft ab. Die Tuer war solide, Flucht nicht möglich. In meinem Kopf schossen die unterschiedlichsten Gedanken durcheinander. Gefangenschaft, Hinrichtung, Folter? Was hatten sie mit mir vor? Gab es eine Möglichkeit zu entkommen?

So verging die Zeit. Mochten es Stunden sein die verstrichen, oder Tage? Hier unten konnte ich es nicht wissen. So blieb mir nichts uebrig als zu warten, und mir auszumalen was man mit mir anstellen wuerde. Dann plötzlich kam mir ein Gedanke. Folter! Sie hatte bereits begonnen, denn warum sonst sollte man mich in so eine Zelle sperren. Ruhig, Widar, ruhig, sprach ich zu mir selbst. Sie wollen dich in den Wahnsinn treiben. Gönne ihnen dies nicht. Und so wartete ich.

Zwei Personen stehen auf den Zinnen der Feste, deren Innereien einen berüchtigten Gast beheimateten und unterhalten sich. Die Doppelwache, an dem Zerschlagenen und dem zu grossgewachsenen Knaben vorbeikommmend, kann noch eben vernehmen:

"... getan wie Euch geheissen?"

"Ja Herr wir haben begonnen und nach einiger Zeit werde ich mich um ihn kümmern, so das er nicht weiss ob er froh sein soll oder weinen muss."

"Gut ihr seid der Mann vom Fach ... wann denkt ihr weitermachen zu können?"

"Ein oder zwei Tage Messire ... ihm wird es wie Ewigkeiten vorkommen und ..."

Hier wurden die rundgehende Wache bemerkt und man schwieg eine Weile, um später das Gespräch wieder aufzunehmen.

Hala blickte sich um und studierte die Menschen welche auf dem Markt auf und ab gingen.
Ihr Kind wiegte Sie dabei im Schoß hin und her. Es ärgerte die junge Frau, dass man ihr die Fremdheit ansah. Als Cordobarin betrachteten sie doch viele der Burgunder als Fremde.
Wieder blickte Sie zu den Zinnen der inneren Festungsanlage und fragte sich, wie sie zu bezwingen war.
Bei Allah, wie soll ich da nur hineingelangen ohne Hilfe.

Egal, sie würde es schaffen und Widar seine Neugeborene zeigen, das war sicher.

Der Felsen gebar einen schmutzstarrenden Räuber, dem durch zwei Muskelbergen mit Lederschürzen, als Hebammen, dabei geholfen wurde und das Verhör begann.

Schritte, Schritte in der Dunkelheit. Sie kamen näher. War es ein Traum? Versuchte mir mein Verstand einen Streich zu spielen? Kam jetzt der Wahnsinn? Dann wurde die Tuer aufgerissen, Arme ergriffen mich und grelles Licht brannte sich in meine Augen. Nicht nur das, es war heiss. Schmerzend und vergebens versuchte ich meine Augen an die Helligkeit anzupassen. Dann drang eine Stimme auf mich ein. Nach den Tagen oder Wochen meiner Haft donnerte sie in meinem Schädel:

"Du bist der den sie Widder Doorhallson nennen? Der ehemalige Anführer der Horde, die ungezählte Male brandschatzend in Burrund einfiel und nun Zuflucht fanden in dem ehemals christlichen Sizilien?"

Ich brauchte einige Momente um die Worte zu ordnen. Zumindest konnte ich sie dieses Mal verstehen.
"Ja, bin ich. Wer bist du?"

Ein böses Lächeln umspielte die Lippen des jungen Mannes, als er auf die Frage des, so erschien es ihm im Moment zumindest, Häufleins Drecks, von dem der Geruch der eigenen Fäkalien aufstieg, entgegnete:

"Ich bin deine Nemesis, der Neffe des allseits geliebten verstorbenen Herzogs Albert de Moustache und an seiner Statt zugegen über Euch ein Urteil fällen zu lassen ... ich werde Archimbald le Moine gerufen."

Hier schaute er genüsslich des Onkels ehemalige rechte Hand an, der den zwei Wächtern daraufhin den Wink gab um das noch lebende Fleisch erstmals auf ein Brettgestell zu binden. Als dies soweit geschehen war wurde der Mann seiner Kleider entledigt und mit heissem Wasser gereinigt, gerade so kalt das keine sichtbaren Blessuren zurückblieben.

Unterdessen klärte der fette ehemalige Novize den Räuber über das Prozedere auf:

"Du wirst nun befragt werden und keine Sorge .... die Schmerzen werden gross sein ... aber die Verstümmelungen werden in der Öffentlichkeit vorgenommen werden, sollte das Urteil über dich erwartungsgemäss ergehen."

Pierre hatte die Zeit genutzt um eine unscheinbare Lederrolle auf einem wackligen und wurmstichigen Tisch auszubreiten. Deren Inhalt bestand zu grossen Teilen aus dem Besteck, wie es die Bader ebenfalls nutzten, nur im Gegensatz zu ihm, versuchten sie damit Leben zu retten, falls man dies so nennen mochte. Dort griff er zu ein paar unauffälligen Holzsplittern, liess eine der Wache die linke Hand festhalten, während die andere den Sizilianer beobachtete um im Notfall eingreifen zu können, und hämmerte langsam den ersten zwischen Nagel und dem darunter befindlichen Fleisch des kleinen Fingers.

In einer Nische fast versteckt schrieb unterdessen ein alter, buckliger und halblinder Schreiber die Aussagen von Relevanz auf, bereinigt um die Dinge von fehlendem Belang.

"Dies wird nun eine Weile so weitergehen und ich werde kommen wenn Pierre meint ihr seit soweit nicht mehr verstockt zu antworten. Ich hab Gäste deren Anwesenheit meiner Aufmerksamkeit bedürfen ... aber keine Sorge, meinen Adonisleib wirst du oft genug noch ansichtig werden."

Meine Haut brannte noch von der Wäsche, als sich das Holz in mein Fleisch bohrte. Ein unerträglicher Schmerz betäubte mir fast die Sinne. Was wollten sie von mir? Mich töten? Sollten sie es tun. Mich demuetigen? Auch das spielte keine Rolle. Doch warum mit diesen Schmerzen? Vieles hatte man ueber die Folterkammern der grossen Reiche gehört, und es war mir immer bewusst, dass ich eines Tages in einem von diesen enden wuerde. Doch wie gross die Schmerzen sein wuerden konnte ich kaum erahnen. Nicht schreien, nur nicht schreien.

Wie im Nebel erkannte ich, dass der Herzog den Raum verliess, doch konnte ich ob des Schmerzes nicht schnell genug antworten. Erst wenig später gelang es mir einige Worte zu formulieren. "Macht sich euer Herzog nicht selbst die Muehe? So behandelt man keinen Gast." Ein zweiter Splitter durchbrach mein Fleisch. Eines war sicher, dies war nicht mehr Sizilien. Wir töteten schnell, und spielten nicht mit unseren Gegnern.

Pierre schaute den vor ihm liegenden Manne an und wollte schon an seinen Künsten verzweifeln ob der scheinbaren Tatsache das dieser schon seinem Geist die Freiheit des Wahns geschenkt hatte. Dennoch machte er sich die Mühe, eben als er den letzten der zehn Splitter für die Finger einsetzte, zu antworten:

"Der angehende Herzog wird wohl kaum die Zeit und Musse haben hier tagelang dein Händchen zu halten, während ich dich vorbereite."

Dabei begab er sich zu den Füssen, wo er mitnichten das Spiel wiederholte sondern von dem eben noch die die Hand haltende wandelnden Muskel, einen irdenen Topf gebracht bekam, aus dem ein Pinsel ragte. Es schien ein weisse Paste sich darinen zu befinden, die nach nichts roch und dennoch nun auf die Füsse aufgetragen wurde.

Der Mann entschwand in einen kleinen Nebenraum, aus dem das Meckern einer Ziege erscholl, die dann eine Augenliedaufschlag später am unteren Ende des auf das Brett Gefesselten, an den vorbereiteten Käsemauken, zu lecken anfing.

Gemütlich nahmen die drei Männer an einem in der Nähe befindlichen Tische Platz, achteten auf den Gefangenen und gelegentlich pinselte einer das Salz neu nach.

Eine Ziege? Was sollte eine Ziege hier? Und was war das fuer ein Zeug was man mir auf die Fuesse gestrichen hatte? Als das Tier begann mir die Fuesse abzulecken wusste ich es. Salz! Diese elenden Schweine liessen mir Salz von den Fuessen lecken. Ich versuchte nicht zu lachen, aber es gelang mir nicht. Aus vollem Halse erscholl die erzwungene Heiterkeit und mit jeder Sekunde schnappte ich mehr nach Luft. Es gelang mir nicht. Auch eine Antwort fuer die Folterknechte brachte ich nicht heraus. So ging es eine Weile weiter, und immer wieder wurden meine Fuesse erneut mit Salz bestrichen. Dann verlor ich das Bewusstsein.

Pierre bemerkte das Wegfallen des Gelächters recht schnell und mühte sich aufzustehen um nach dem Deliquenten zu schauen der es wagte einfach so in das Reich ohne Schmerzen abzudriften.

Aber er täuschte die Ohnmacht augenscheinlich nicht vor und so entschied er sich ihn freundlich zu wecken mit etwas Wasser. Dazu nutzten sie die grosse Holzwanne die für die glühenden eiserne Gerätschaften bereit stand und drückten eine längere Weile den Kopf des Mannes unter Wasser, das immer mal mit einem Eimer frischen aufgefüllt wurde, aber im Grunde dennoch eine stinkende Brühe war.

Sollte dies schnelle Wirkung zeigen, würde er immer wieder dort hineingetunkt werden, damit er sich beim nächsten Male nicht so schnell einfach in die Traumlande davon zu machen wagte.

So ging das Martyrium des Widar weiter, aber noch war es nicht Zeit für die entscheidende Frage.